Invernadero

No es una estación que pasa, 
es un invierno que se ha quedado a vivir en los pasillos, 

donde ya nada duele, 

ni nada llega a hacer sentir.

Me muevo como quien camina por una casa abandonada, 

reconociendo las cosas, 

los ecos, acariciando las paredes... 

sabiendo que todo quedó vacío 

y se dejaron las luces encendidas para disimular la ausencia.

Mi pecho es un jardín de estatuas de mármol, 

que alguna vez fueron flores, 

que alguna vez fueron gritos 

y ahora solo son formas frías que el viento no puede mover.

Estoy aquí, presente en el envase de mis días, 

habitando este hueco donde antes hubo música, 

aceptando que a veces la única forma de seguir 

es dejarse morir un poco por dentro 

hasta que el alma decida, si es que quiere,   

                                                        volver a nacer.

Y mientras ese día no llega, 

me siento a mirar cómo la escarcha 

dibuja formas lentas sobre el mármol.